Скрипит перо. Изогнуто и ломко ложится строчка, белый лист дрожит. Горит свеча, по мягкой, нежной кромке - рисунок, словно янтарем прошит. Закрыв глаза, представил я на время - открыта дверь, в проеме - никого и незаметно заползает темень, да холод гладит спину... Домовой следит за мной. Выглядывает робко, за тыльной частью шкафа схоронясь. Шуршат предметы в сложенных коробках - когда-то в них хранился наш фаянс, пылились шляпы, старые перчатки. Он забавлялся этим по ночам и в старых письмах правил опечатки, пером гусиным об комод стуча. Я с ним давно пытаюсь подружиться: то хлеб оставлю на ночь на столе, то чашку чая с пряною душицей, а то вина - стаканчик "Божоле". И что на сон грядущий накропаю - оставлю, пусть проявит интерес. Ему бывает грустно, шалопаю. Чудит, да так, что всюду - шорох, треск. Мне с ним не скучно - дарит вдохновенье, с него рисую нечисти портрет. И к сущности такой прикосновенье надеюсь, что не принесет мне вред. Кривляется за шкафом мой "хозяин": то хмурит брови, то прищурит глаз. А это значит то, что одобряет он сказку о себе или рассказ.
На конкурс "Понедельник начинается в субботу" Тур 71 - "Не гаси меня, свечу!" - 2 место Тур - 191: "Помяни чёрта..." - 2 место