Он не пил золотого пивца,
может быть, прикасался к вину,
но глотал он спиртягу Творца.
Ведь Творец превращает в вину
каждый день, каждый миг, каждый вдох.
И попробуй тут не опьяней,
если сорокоградусен бог,
бог осенних - особенно - дней.
Говорю я ему: "Больше слов.
Пой, галчонок. На ухо шепчи
всё, что знает про нас Саваоф,
а гляди ж ты, молчит и молчит.
Ты - его заместитель вот тут,
нет, не в Праге, а Праги вовне,
где по осени листья не жгут
и прохожие тонут в г*вне.
Где плевков и окурков не счесть.
Где зола на моём языке.
А поскольку мне пох*ю лесть,
я люблю kavki'анское "кеее".