Я не записывал ни строчки.
Не до стихов, - грибов навалом.
А Муза, прыгая по кочкам,
Мне что-то тихо диктовала.
Напрасно милая трудилась -
Все что я сказал - во мхи упало.
Душа ничья не удивилась.
Роса беспечная сияла.
И наполнялося лукошко
Роскошной прелестью грибною.
Стихи мне жаль, совсем немножко.
Как мало были вы со мною!
Откуда-то пришли незванно
И канули в лесном тумане.
Не записал вас - ну и ладно.
Как говорится - до свиданья.
Беспечное кончалось лето.
Его я помню суматошным.
Летела милая планета,
И жарились грибы с картошкой.
А Муза злилась по-девчачьи:
"Не записал!.. И всё похерил!.."
Мадам, Вы ешьте, а не плачьте
О несуществующей потере.
Да на хрена мне эти строчки?!..
Еще мне славы не хватало.
Она сказала: "Между прочим,
Я эти строчки Вам давала."
Но я плохой хранитель строчек.
Всё преходяще и мгновенно.
А вы покушайте грибочки,
А то остынут совершенно.
Она сказала, что я дурень.
И ели мы грибы с картошкой.
И звезды за окном проснулись,
Хоть кушай их столовой ложкой.