Субботний вечер - ласковый, домашний – уютом расслабляет и теплом. По радио бубнит политик зряшный, но выключить пойти – такой облом… Читаю детектив, жую ватрушку, украдкой наблюдаю за тобой. Ты спишь, обняв диванную подушку, мой комнатный, диванный мой плейбой. Мурлычет кот, пристроившись под боком, торшер молочный разливает свет, и кажется, что в мире злом, жестоком уютнее и краше счастья нет, чем утром пить с тобою чай на кухне, деля последний бублик на двоих, и ждать тебя, когда заря потухнет, и сочинить тебе на ужин стих... И нарядиться для тебя красиво: в пижаму с зайцем? В тонкий пеньюар? Прервать дела и чтенье детектива, как только ты во мне зажжёшь пожар своим протяжным хриплым "О-о-о, малышка!..." …и на диване придавить кота, когда от ласк твоих, нескромных слишком, я прошепчу: "Ещё, любимый... Да!" И, задыхаясь, сбросить одеяло, и в параллельный мир уйти на миг... И на плече твоём лежать устало с последней сигаретой - на двоих. А после, выключая свет, лениво забросить книжку на журнальный стол. .............................................. Спи, милый. Бог с ним, с этим детективом. Я знаю, что убийца - мистер Смолл.
