Хоть упрямые ветки я в небо тяну,
Только грозди мои – тяжелы и нелепы.
Пригодятся вину, словно чуя вину,
Но не каждому вкус их понравится терпкий.
На сестру я без зависти, в общем, смотрю.
Пусть она, а не я, вдохновляя поэтов,
Всякий раз повторяет испытанный трюк:
Привлекать к себе взор не весною и летом,
А когда уже красок не будет иных,
Ярко-огненной вспышкой, печальною ноткой.
Но никто не возьмет в свой пронзительный стих
Неказистую, с пыльной ногой, черноплодку.
По плодам, по плодам…. Но ты ценишь меня?
От давления, верно, советует доктор...
И продавшего кустик злосчастный кляня,
Выжимаешь из ягод оборванных сок мой.
Хлещет густо-рубиновой кровью мой сок!
Как обманчива внешность: красотки-то пресны.
…Но ты шепчешь: «Разборчивей буду я впрок…
И куплю ярко-алую».
…Глупый мой… честный…