где за каждой дверью живут отдельно
по десятку строчек воспоминаний.
Ты за ними можешь бродить бесцельно,
в лабиринтах стремящихся к небу зданий.
И копаясь в мыслях, в себе копаясь,
вспоминать о непройденном, недопетом.
Но пока наш вечер едва касаясь
нас, смотрит в город окном нагретым.
Ты мешаешь ложечкой чай в стакане,
вспоминая о дне, проведенном в пробках.
Это все, конечно, куда-то канет,
это все закончится, только в скобках:
мятый холст с наброском пастельных красок,
воробей за окном распушает перья,
эту новую книгу вечерних сказок
запирает вечность за новой дверью.