Жду Его. Он будет скоро. Лет так может через двадцать...
Жду Его... А мне за сорок... А ему? А он в искусстве!
Там ведь возраста ни капли - только тоннами иллюзий...
Ну зачем на те же грабли? Типа, растворилась в чувстве.
Но ничуть не растворилась. Заболела. И - смертельно...
Воскресать? Скажи на милость? Без него... Нашли в капусте
Как-то лет так сорок с лишком симпатичную девчонку...
Ни в одной не пишут книжке, плыть в каком, простите, русле?
Сердце - всмятку, плачут чакры, и болит в смятенье тело.
Жду Его... А мне за сорок... А ему? А он в искусстве!