Сух и нежен тот песок, что у времени в ладонях. Шепчет он , напоминая шелест лета ,пепелище невозвратного июля . Восковых фигур Тюссо не увидит хилый донник, может быть, к воротам Рая пробираясь корневищем… осень дни твои считает… пчёлы покидают улей, чтоб на небе поселиться. Пахнет мёдом ночь вторая. А слова молвы ,как пули, время превращает в птиц , и… те совсем не умирают… превращаются в песочек… с ним потом дитя играет.