Трепещут. Флагом необъятное…
Попрятались по норам
Трусливые хорьки.
Хотели бы и хором,
Но как-то не смогли.
Сидят, вцепившись в знамя,
А рожа, алея полотна.
Мальчишка им играет
Марш Кибальчича.
Ноктюрном похоронным.
Здесь главное – не хлыст,
А трон, он буде тронным,
Пока не скажут брысь!
Объевшихся сметаны,
Нефть капает с усов.
Сбежать то к чей-то маме
Под бой Биг Бена, не часов.
Велюровы дорожки,
Сухарь за пол страны,
И жалоба на ножки,
Что сами не ушли.
Не бегать больше парню,
Влечет к земле тот вклад.
Отправить всех на псарню…
Но поздно… Здравствуй, брат!