Вся эта история не про нас, Но больно, и всё же в груди теплей, Когда вспоминаю мой первый класс, И мой выпускной, и родителей – Нарядную маму... Осталось ей Всего три года. Блокадница... А жизнь моя нынче под скрип осей Привычно под гору катится. И лепит время остаток лет, Ломая судьбу суровую. Но ежели всё-таки вижу свет – Он там, за спиной, где снова я Узнать пытаюсь, какой же век, Почувствовать руки мамины, Увидеть, как тот, кто был всех живей, Со школьного смотрит знамени. И как с пацанами на перевал Ползу, эту жизнь итожа... Как будто бы кто-то меня позвал И отпустить не может.