Белый январь – зимний немой дневник, тысячеглавый путь, диалог в себя; каждый твой снег падает за воротник, каждую ночь – рву из календаря. Нет у нас тела, как есть оно у других: холодно, холодно; в тёплых руках – вода. Сквозь бахрому деревьев нещадный вихрь, держит за пазухой жизнь своё «навсегда». Не разобрать эту роспись в ущерб стекла, всё замело, только восковый жёлтый меч рубит летящие в топь чёрные облака, чтобы собрать монологи в нашу общую речь…