разбросанное в алой крови
зовущее на сквозняке
не бархатный совсем махровый
сезон в дождливом сентябре
и море мнётся море плачет
и тень схватившая висок
и счастье некий чёрный ящик
узнаешь запись между строк
в глазах раскачивает сумрак
свои усталые ветра
стучит в рисунок струнной скуки
и мне ещё везде пора
сжигать и помнить голос писем
и слушать тишину вещей
и где-то на концах у жизни
всё испрошать тебя зачем
и эти бешеные стаи
меня и может быть тебя
и время – то где мы не стали
гремит за ставнями дождя...