Небо кислое и молочное, забухало дождями, пьяница. По ночам, как сова безглазая, бродит по лесу, похмеляется. Разливает тоску - не ленится, сеет по ветру околесицу. И колотится в окна моросью... Ему жить-то - не больше месяца... Скоро пузом о землю брякнется и откинется с мертвой осенью. Декабрем обернется в пятницу, улыбнется морозной просинью... Скроет снегом траву небритую, снегирем на душе усядется, Перекрестит дороги битые, и все прошлое льдом затянется...