Вот тебе заместо тиши
и хрустящего снежочка -
бегают по струнам мыши
фортепьяновою ночкой.
Благолепия натуры
не найдёшь. Quod memento,
боль и смерть - фиоритуры
прозаических фрагментов.
Есть обломки и осколки,
есть немного веронала.
Прикасаешься к заколке.
К чёрной чёлке. Разве мало?
Прелесть рисовой бумаги -
в коже маленькой соседки.
И плывут по небу флаги.
Достают до неба ветки.
Потому, что небо близко.
Потому, что рай возможен.
Потому, что пальцы стиснул.
Потому, что соль на коже.
Потому, что "сладко" - грубо.
Потому, что клочья славы.
Потому кусаешь губы.
Потому - Акутагава.