Они "предстоят", как старцы, которым неведом страх.
Их "слово" разносят птицы, чьи гнезда в прорехах рубах.
Их мысли тревожит ветер, качая зеленые нимбы.
Органным несется эхом поклонное их "спаси бог"...
В них тени живут и травы, вплетаясь в лесные рифмы.
Безмолвно течет, как время, тягучая сосен лимфа.
Вечери их тайные - святы. Омыты дождями ноги.
Так много прошло под ними. Уснули под ними многие.
____________
Я помню сосновые санки. Их выкрасил в "красное" папа.
И белый оборванный след... в лесу под колючими лапами...