А я лечусь стихами от «стихов»: Ахматовой, Цветаевой и Блоком.
Их слог волшебно-лёгок и пухов, они, наверно, не умели плохо
изломанно, навынос, напоказ, для рейтингов и фото на афишах.
Они творили, ну а мы сейчас о чем попало, как попало пишем.
Они могли словами до души достать, её и раня, и врачуя,
но приказать себе — вот так пиши! И быть такой же просто не смогу я.
Осталось только их листать тома и пить слова, от сладости хмелея.
У них просить таланта и ума, но делаться ежеминутно злее.
И ненавидеть собственный (не)дар, убожество своих неровных строчек.
Разбить души расстроенный ситар, оставив на листе всего лишь прочерк.