Нет никого. Струится милый взгляд И бархатом окутывает плечи. Я посвящаю ветреный наряд Глазам из шелка: Редки наши встречи. И муки часты. И, бездушный, ты Считаешь обречённые трофеи. Кровоточат в груди моей следы Твоих сапог. Испортилась трахея, Стучит в висках и жаром обдает, Но глупость несусветная лелеет: Ах если б я была тебе милее, Чем сто других, что тлело - всполохнёт, И я сомлею.