Тучей швырялась в лето,
ветром его сдувала:
«Песня твоя допета,
время моё настало!
Сделаю ярко-алой
зелень твоих владений.
Охры мне будет мало!» —
рыжий хихикал гений.
Краски смешала резко,
выплеснула на травы.
Осень — художник дерзкий,
нет на неё управы.