Пилигримами иерусалимов
набегают стихи на поэтов.
Ты опять огурцы засолила,
по привычке. Но дело не в этом.
Солнце трогает спящую кошку,
из-за туч выбегая все реже.
Кабы жизнь понарошку — потрожь-ка —
никому не нужна эта нежность,
что болит и болит неизбывно,
растекаясь в текучке событий.
Все хорошее вдруг подзабылось,
а плохое под сердцем разбито.
«Государя» Макиавелли
изучает небесный спаситель.
Ветер желтые листья развеял,
оголив в Невке тонущий Питер.
.