Наше прошлое – падший пылающий лист, стихший шелест охрипшей глухой метели. Да какие там страсти по Боттичелли – мы сейчас безразличней наёмных убийц. Помнишь (?) раньше пытались сорваться с цепи, проверяя упрямо судьбу на прочность, кровью харкая на пол, просили: Отче! Отведи от греха, и за нас не терпи – Исцели. Но одно к одному – не разнять. Вырывая из сердца с корнями жилы, Мы расстались – наотмашь. Неизлечимы. Фтопку – верность и нежность. Пылать, так пылать… Нас теперь не отыщешь. Зови – не зови. Никого. Ледяное затишье неба. Только где-то внутри…самой сути пепла тлеет искорка Божья теплее любви.