Повторял бы так же искренне,
как пластмасса под иглой:
" Я не знаю боли истинней,
счастья хрупче, Боже мой.
Я безделица такая,
говорю из ночи в ночь,
запинаясь, спотыкаясь
и не зная, чем помочь
этим - венчиком - седым, как
дым над родиной моей,
волосам. Я - тоже дымка.
Эту жалость пожалей,
Боже, облаком летучим,
что мне делать, подскажи."
Стонет ветер, стонет Тютчев
жил стальных, уставших жил.