Когда лишь боль звучит в душе, мы пишем в этом. Пишем стоном. Страдания, поэтов лоно. В них вызревает чуткий взгляд. Певучесть строчки одинокой. Не торопливо и по сроку. Порой взметнется звездный всплеск. Неся в стихах особый блеск. Бывает что творишь счастливым. Из груды чувств, как из руды, роняются в ладонь, алмазы. И все прекрасней раз от раза. Все совершенней свет строки. Но плата за ее звучание, как правило всегда печальна.