Головой покачав, только скажешь: «Да я ль не любил?..»
И пойдешь. по прямой к своим подвигам, тёркам, баблу…
Дорогой мой (буквально), мой юный-седой Альфавиль,
ты пойдешь и оставишь меня на углу
Самом остром, где крик уже просто закон
И предлог
для стояния. Мой угловой Рубикон.
Некролог: «здесь погостил репортер (третий класс)
Эмпатичен был в меру и в меру остер (он для нас).
Только сносилось стило, а другое купить – не бюджет.
А пройти-то вполне во второй класс могло. Долгих лет!..»
И дежурный твой всхлип прерывают фанфары мобил…
Выпей, мой Альфавиль… Я же верю: «Да ты ль не любил?..»