Что это, легкомыслие ребячье, Иль легкокрылие небесных птах, Иль это нежности телячьи, Иль грудь в крестах, иль голова в кустах? Не знаю. Всё мечусь, всё сомневаюсь Меж недосказанным и нерешительным броском И ритмом с интонацией сбиваясь, Всё льюсь на дно тем временным песком, В часах песочных, точных, иль неточных, Что временем моим обречены, Из всех вопросов, восклицаний, многоточий Минуя сумму их величины. И может быть, когда-то, где-то, кто-то, С таким же легкомыслием, как я, Перевернет мои часы, как ноты И жизнь, по новой, от нуля… Не повторится, не приснится, а продолжится Теорией простой невероятности, Да всё с такой же, тонкой кожицей Чтоб чувствовать её шероховатости.