Считай, уже почти полвека моей престарелой гитаре. Давно ее треснула дека. Не звук, а сплошные катары. Разбито грифа основанье, настроить - истинно Сизифов труд. Зато хранить она умеет тайны, и в ней воспоминания живут. В изгибах - модных нет фасонов, Спектр обертонов монотонен, безыскусен, прост, но на детей сладголосых сиятельных Пьемонта и Кремоны подруженьку свою печальную на свете этом иль на том я - ни за что не променяю, еще раз повторяю, ни за что...