Последнего солнца день во мне половинит осень... И, кажется, листопад не ведает перемен. И ветер неутомим. Он занят. Он листья косит - пусть тянутся в небеса бесстыдные ветви вен и пульсом чеканят такт, обветренных губ касаясь насупленных облаков, целующих горизонт... Так осень, в который раз, неистово отдавалась сезонному божеству-дождю, орошая зонт /пытаясь из рук изъять, насмешливо потрепала/, закутавшись в старый плед, босая уйдет гулять... Ты знаешь - который год - а мне тебя снова мало, спешащего у двери скорей с меня куртку снять...