Но не вышло.
Ну так случилось,
что спокойствие - не мое.
Я - раб поэзии.
Я в себе эти дрянные чувства
искусством,
своей поэзией да тушу.
Как там говорилось?
"Бумага все стерпит",
а я - нет.
Поэтому и пишу.
Стихи мои гранатово-фиолетовые -
издержки тоски.
Не хватает на на них
ни чернил, ни бумаги,
ни слов,
ни руки.
Вывожу свои эмоции неумело.
И от этой моей поэзии
одни синяки,
одни синяки
по телу.