Писал душой, но тихо. Пусть не слышат. О древнем зове к звездной вышине. Как можно потерять все то- чем дышишь? К чему мне жизнь в больном, тягучем сне? И что еще предложат? Нет ответа... Зачем мне камни? Мне довольно света! И ветра странствий... Я всегда один. Пропитанный дыханием грозных льдин, мой мир для вас не понят, не уютен. К нему идут с открытой к боли - грудью. А к этому не часто сыщешь сил. И даже если б я кого просил, пойти со мной. То не найти такого. Когда как желторотик бестолковый кормлюсь с щадящей, милости - руки. Кто может слышать боль чужой строки? Лишь тот кто сам, ну хоть немного, плачет...