Ты смотришь на этот закат.
И тень от плечей отступает
Твоих неподвижных назад.
Лицо с неизбежностью тает
Во тьме, наполняющей дол.
Тропа подметаема ветром.
Колышет цветастый подол.
И прочерки лба чуть заметны.
Ни будь в переменах тоски
О брошенном, было б, наверно,
Страшнее коснуться доски…
Покамест, стучащая мерно,
Тобой кровь стреляет в виски.
И небу душа соразмерна.