В ответ – скрип стула, шебуршанье вздохов…
Салфетку мнёт безвольная рука.
«Ты что, тоска вселенская, оглохла?
В тебе какие-то имеются слова?»
…и тишина – как дыркою от звука.
Безмолвие холодное ликует.
Я мысль пуская как стрелу из лука:
В чём слова нет – оно не существует.