«…Мой Римский Папа. Мой Авиценна.»
(Как кофемолка, молю его).
Он подарил мне. Большую сцену.
И эту душу с клеймом «бесценна»…
Её брезгливость. И торжество.
Не знаю слова: «Моё блаженство!»
(Моё блаженство – мой механизм:
О, голос неги. О, память жеста.
И ты, пьянючесть псевдопротеста…
И быстрой ласки слепая жизнь.)
И нету жизни вовне контракта
(И есть ли правда, и чья она?..)
Все эти люди хотят контакта.
Антракта. Акта. И артефакта.
И, надо думать, получат как-то.
Ведь сладко верить, что я одна –
Одна – овсянка в грачиной стае.
Летать умею. Но грех летать.
Увы, пустая. И тем святая.
Увы, не знаю. О чем мечтаю.
Точней – не знаю. О чем мечтать.