Как струны, в доме, порванные своды,
И, каплей жизни, с них висит смола,
И красной кровью листьев, от природы,
Дорога к дому, через годы, пролегла.
Когда-то весело. И, вдруг, опустошилась.
Чья жизнь текла здесь? Как она сложилась?
Всю их историю на стенах мох напишет,
А дождь пройдёт и раны все залижет.
(За этим стихотворением последует рассказ, позже)