У винных ягод пыльный вкус И запах зноя… Мне пальцы пачкает. Боюсь, Что не отмою: Инжирный сок чернильно густ И фиолетов. Затмение мыслей, ступор чувств, Шуршит либретто. Бездумно перламутр ногтей Пятная краской: В хитросплетение ролей Смотрю с опаской. Страничку не перелистнуть – Финал понятен. Лишь типографской грязи муть – Цепочкой пятен… Мартышкой в зооуголке Жизнь-растранжира Сожмет в застывшем кулаке Лоскут инжира.