в портовом городке уже знаком.
Пусть это будет где-то под Парижем.
Наш дом увит уютом и теплом,
как розовым кустом. И комом рыжим
по вечерам лежит ленивый кот
у ног твоих. Трещат дрова в камине.
Я вышиваю золотых стрекоз
на одеяле маленького сына.
Пусть этот мир - основа всех основ..
Пластинка крутится, и Рамазотти
рождает ночь. И больше нет стихов
в потрёпанном от времени блокноте.