Чье-то. Твоё, моё ли? Каких других,
К нашему костерку на века примкнувших?
Больно у нашей встречи характер лих,
Больно у елей лапы теперь колючи…
Радуг не будет, март на улыбки скуп,
Плакать ему пристало, никак иначе.
Мы друг у друга клятвы срывая с губ,
Нынче о чем-то личном своем – не плачем.
Не потому, что знаем, куда идем,
Не потому, что выросли из пинеток.
Просто я понимаю, что там – мой дом,
Там, где тебя и ныне и присно – нету.
Просто ты понимаешь, что опоздал:
Вечность назад вершины брались без боя.
Кончились дебри. И впереди – вокзал,
Здесь оставаться на ночь тебе не стоит