Стихи не лечат. Без них – не легче.
И всё ж находит – ни сесть, ни встать,
Когда собирается мыслевече
На белой трепетности листа.
Захочешь – пой их, шепчи неслышно,
А хочешь – пеплом скорми ветрам.
Зачем ты пишешь? (Зачем ты дышишь?)
И рвётся тонкая кожура,
И светится небо особым светом –
Явление это, как мир, старо.
Ведь в каждой дольке тебя – планеты
Чужих не открытых ещё миров.
12 сентября 2013 г.