Говорят, нет счастья без свободы,
Но не им сейчас слагаю оду,
Пережив сто тысяч пять смертей
Свет-желаний, чувствую усталость.
Не хочу, чтоб жизнь перерождалась
В разноцветных маленьких чертей.
Ведь живут со мною, как родные…
Не везла с тропической страны я
Их. И не фантазии чумные,
Вовсе не горячка (Боже свят!)
Просто есть они, и, видно, будут,
Как насмешка нашей вере в чудо,
Рыщут, искроглазые, повсюду…
И прекрасно знают, что творят…
Выплывают утром из тумана,
Яркие, как сны самообмана,
Пряные, как речь марихуаны,
Я для них – обитель и улов…
Микро-блохи, или даже нано,
Микро-судьбы или микро-страны –
Их бы выгнать к папе словом бранным,
Только я таких не знаю слов…
Этот красный – сын сердечной массы,
Корчит мозжечковую гримасу.
В ласковой манере ловеласа
Вскочит на плечо и был таков!
А маренго, лобный – даже краше…
Это боги, порожденья наши.
Я кормлю их утром манной кашей
И стараюсь, чтобы без комков…