Ветер кружит флюгера,
бьется в кувшине двора,
в лужах пустой мостовой
бурой играет листвой.
Ломаный танец теней
в бликах рекламных огней -
словно эскизы Дали,
в серой бульварной пыли.
Красною точкой плывет
в небе ночной самолет.
Смотрит на город пилот
с мрачных, бессонных высот.
Тёмным кварталом идём
снова с тобою вдвоём.
Мимо ослепших домов,
скверов, закрытых лотков...
В землю, где нет городов,
в недра пустынных садов,
где, посреди тишины,
спустимся в звёздные сны.
Зоя Верт, 20.11.2012