Струей холодной бередит сентябрь, озябшую траву в прорехах лета. По озеру скользит тугая рябь, порой играя солнцем, в туч - просветах. И к новому готовится душа. Ладонью любопытной вороша, холодный иней, на листве колючей. Дожди.... Но этот свет в высоких тучах, так величав и так далек от нас. И поднимая взор свой, каждый раз, я принимаю эту отстраненность. Суровость, безграничной высоты. И что служения, храмы и кресты? Что спесь речей философов надменных? Все это до поры и в прахе тленном. А небо это вечность и покой. Его не взять протянутой рукой. И нашим душам не уютно в этом. И потому мы так скорбим о лете. Лишь мудрый видит в этом суть начал, - одно в другое. Но и там печаль.......