Око вия мутно, непроглядно,
Будто пожелтевшая слюда.
Мертвые не видят, это правда,
Но не для меня и не всегда.
Мертвые червей могильных кормят
Где-то за порогом бытия.
Не шумят, не думают, не помнят,
Только не сегодня и не я.
Мертвые не слышат и не дышат,
Им не изменить, не изменять.
И стихов, конечно же, не пишут.
Вы правы. С поправкой на меня.
Мы уходим молча, безвозвратно,
С мертвым выражением лица.
Мертвые не злятся, это правда.
Правда ли? Спроси у мертвеца.