Он гнил в болотах ленинградских
И в Сталинграде кровью снег топил,
Он позабыл число могил тех братских,
В которых боевых друзей похоронил.
Не мало раз сменяла лето осень,
От той войны осталась боль тупая ран.
Он постарел, и внуку уже восемь.
А сына навсегда забрал Афган.
К концу идет двадцатый век,
Он весь седой, давно уж не узнать походку.
На кладбище полсотни человек
За внука павшего в стаканы разливают водку.
И ничего уж не вернуть назад.
Другие войны и другие времена.
В укромном месте средь его заслуженных наград
И сына с внуком боевые ордена.