Не жизнь – сплошная круговерть. Написать письмо подруге – некогда. К врачу сходить – некогда. Позвонить маме – некогда. Между утренним и вечерним «некогда» жду телефонного звонка. Тишина… Заглядываю в почтовый ящик. Пусто… Странно… Никто не звонит… Никто не пишет… Между «некогда» вечерним и утренним не уснуть. Стоит выключить свет, и комната наполняется маленькими светящимися точками. Они кружатся то хаотично, то равномерно и даже упорядоченно, садятся на ресницы, досаждают сквозь опущенные веки… А утром – снова на работу. Некогда глянуть на удивительное розовое облако, плывущее над головой. Только мельком. А разве мельком разглядишь, что в нем удивительного? …С каждым днем все больше и больше ржавеют листья каштана. Значит, осень? Некогда было насладиться летним теплом, захмелеть от запаха жасмина, налюбоваться на всю длинную зиму яркими красками цветов, просто упасть в траву и выплакаться, пока никто не видит… Некогда… Под ноги упал желтый березовый листочек. Словно телеграмма из пронизанной солнечными лучами и тонкими паутинками рощи: «Иди сюда! Здесь есть лекарство для души и раненого сердца! Иди!» - Не!.. Когда?