Перекрестки дорог. Перепутья. Сложнейший урок.
А вчера я умела летать – только кто мне поверит?
И случайная встреча, прочитанная между строк,
открывала для нас даже самые прочные двери.
Помнишь, Мастер? те желтые пятна весенних цветов,
как нелепые кляксы на старых сырых тротуарах;
переулки, аллеи, знакомые дуги мостов,
чей-то шепот, болезненно-тихий: «Не пара, не пара…»
Привыкаю к себе. Так непросто – на круги своя
возвращаться и знать, что любые попытки - бесплодны.
И в чернильное небо негаданного октября
прошепчу как молитву – «Невидима... и свободна!».