Прошлый раз на потолок изливался психоделический триллер с участием соседа-алкаша, поцарапавшего мою машину – я даже наутро попытался записать, да где там… В голове лишь отблески да сполохи пронесшейся грозы…
А нынче взялся я бичевать наших литературных классиков.
По всем прошелся.
Всем досталось.
Пушкина, к примеру, клеймил позором за вздорный нрав, подведший его под пистолет и не давший дописать «Евгения Онегина». Лишил, подлец, мир шедевра – ведь, как известно, написана десятая часть от задуманного…
И Лермонтова туда же. Никакой он не поэт – полдюжины гениальных стихов ничего по сравнению с «Героем нашего времени». А ругал его по схожему поводу – коли на дуэль не нарвался бы, «Княгиню Лиговскую» до ума мог довести…
А Бунин! Импрессионист хренов! Пытается во фразу Вселенную впихнуть… Читая его, буквально продираешься сквозь цветистость да развесистость…
И так далее, как сказал бы Довлатов.
Кстати – и по святому прошелся: Довлатов тот же с Чеховым. Они у меня парой ходят. Этих за язык боготворю – а все ж таки бессюжетность. Концовочки, как грится, не хватает…
А Толстой, который Лев – прародитель телесериалов!
Я понимаю пипл XIX столетия – делать-то и нечего: ни телека, ни радио, ни музыкального агрегата. Страшно – нет интернета! В городе еще ладно – театр, в деревне же нет альтернативы книжке. Вот берешь тогда условную «Войну и мир» – и понеслось, вечер за вечером… Вживаешься, привыкаешь, сродняешься с персонажами. Потребовался век, дабы бизнесмены от шоу-бизнеса сию потребность человеческую прорюхали…
Это, конечно, не Толстой виноват, что сериал содержанием наполнить не могут – конвейер, да и гении где? – а все же форму он, негодяй, дал…
И Гоголь с душами своими.
В общем, короче говоря, все слабаки.
Булгаков писал небрежно, наскоро – повторы, тавтология, неуклюжесть – некогда ему было из-за нужды отделывать…
Достоевский, лузер, проиграется – и туда же: чтоб долги разгрести, «Идиота» в месяц пишет…
Ну, словом – злюсь.
А другим словом – радуюсь.
Ибо нет идеала.
А значит – место на пьедестале свободно.