Середина августа. Под ногами, жёлтыми сухариками, хрустят листья. Они от жары, как в духовом шкафу, посохли и скрутились. На голубом небе клочки разорванных облаков. Самолет, как иглой, нанизывает их на белую нить, тянущуюся за хвостом. Над левым берегом навис зелено-серый туман. Солнце освещает ту часть города, и туман кажется, от этого, шелковым, прошитым золотом. На улице никого. Не совсем. Из-за угла дома, где стоят ларьки, выползают две, неопределённого возраста, женщины. В руках по бутылке и сигареты. Лица описать не возможно. Они просто размазаны. Пошатываясь, перешли улицу и исчезли в лесу. Благо тепло ещё. Остановка. А вот и первый автобус. Он приводит ожидающих его, к жизни. Сьев их, и захлопнув дверь, с тихим бурчанием, уезжает. Нежность и свежесть утра, птичьи голоса, сменяет шум машин и пыль дня. Большой мегаполисный муравейник просыпается.