Как угли под золой остывшей, ты срока ждешь, чтоб взять своё, чтоб снова стиснуть болью бывшей мне сердце… чтоб окна проем, крест-накрест рамой перечеркнут, вдруг стал тюрьмы моей окном… чтоб стаей, молча, в пропасть – к черту - всё полетело кувырком… Ты, только ты повинно в этом, о, одиночество моё. Из мрака душного ты к свету ползёшь, когда в жилье моём – я… и бессонница… и память… и полнолуние в окне… Ты мнишь себя осколком в ране? Но с болью свыклась я вполне: тебе принадлежу бесспорно, на волю вырваться боюсь. С любовью, как с травою сорной, самоотверженно борюсь. 1997