Раздувая пакеты, срывая танцующий тюль, ветер пышет жарой и немой расслабляющей ленью, проскользнули сквозь пальцы июнь и цветастый июль, только август, как солнечный зайчик, дрожит на коленях. Волны рыщут и тычутся носом в горячий песок, опадают и снова бредут, словно глупые овцы, и минуты по каплям стекают, как сливовый сок, попадая на мол, разогретый полуденным солнцем. Мне не верится в то, что проделав последний виток, улетает за море прошедшее в хлопотах лето, и меня, увлекая, уносит воздушный поток, то ли время лететь, то ли просто пригрезилось это.