Это море меня отнесло в абсолютный ноль: Лёгкий завтрак в обеденный час, и песок, и глазами в небо. Шелест волн, перерывом – уходы от слов, вино… Август. Мой дневниковый отчёт номер «всё» перезревшего лета. Вязкость дней. И когда солнце спелым расплавится в шёлк, Я останусь немного собой – на поверхности одиночеств. Август – время изнашивать шансы, мой август теперь осуждён За ещё не сентябрь, но уже неразборчивый почерк Быстрых сумерек, выдохов в тающий бархатный зной Ароматов полыни и соли – покоев степи и лимана. Пробираюсь сквозь колкий ковыль, продираюсь сквозь ночь, Сквозь фонарики-звёзды, растёртые по небу манкой. Поднимаюсь до тех, кто напрасно – стремясь в темноту, Никогда на маяк указать направление мне не забудет. Поднимаюсь до тех, кто простит – если я не вернусь, Уплывая за парусом – эхом доросшего чуда… Это – море и август ещё не доказанных снов, За которые - просто, в песок, а глазами – в небо. Это – август и море, и крыльями – за спиной. А назавтра их суть, и мой путь мне, как прежде, неведом. Это август…