Скажу как хочу. Может быть не понравлюсь. Мы каждое лето стареем на август. Мы каждую осень впадаем в прострацию, Как будто забыли пароль регистрации. Поэтовы слезы, наивные блестки... В печальном поклоне трепещут березки Теряя волос золотистые нити: Верните, верните, верните, верните! Поэты, поэты! Верните нам лето! Мы знаем, мы верим - вы можете это. Поэты безвольно разводят руками, Рифмуют, грустя, журавлей с облаками. И звезды рифмуют, на небо глядя С наречием поздно жалеть, уходя. Прощальному месяцу мы не нужны. В нем нежность огромной бетонной стены: Швыряет осколками плотными. Сгорают. A то бы прихлопнули.