Измочалена память, хранящая малую малость
О прошедшем мгновеньи в зыбучей удушливой мгле:
То ли опухоль-сердце в груди, заходясь, разрывалось,
То ли дождь выводил свои руны на бледном стекле.
«Больше незачем». Просто и верно, как выдох.
Без нервических криков, истерик, надорванных вен.
Светлый взгляд, утонувший в своих изумительных книгах,
Ясный ум, очертивший сплетенье не пройденных стен.
Больше незачем здесь без биения скрытого дара,
Без уменья заклясть меловые пустыни листа.
А окно ожидает слепого, всем телом, удара,
В пустоту приглашает, которой давно уже стал.
Ночь со 2 на 3 ноября 2009.